Un poeta en París. Parte 1

Queridos amigos, os voy a contar un cuento. Este no es un cuento triste, ni un cuento feliz. Tampoco es uno de esos cuentos que se les cuenta a los niños antes de dormir. Simplemente es un cuento.
El cuento de un poeta en París.
Lo bueno de los cuentos es que el protagonista podría ser cualquiera de nosotros: no es un Indiana Jones ni un Superman, pero se distingue de todos los demás seres de una forma singular. Nuestro poeta tiene un don: escribir. Da igual si es alto, bajo, rechoncho, delgado, serio, divertido… tiene un don, y lo demás, no importa, no existe.
Aunque bueno, pensándolo mejor, hay algo que deberíais saber: nuestro poeta está triste. Muy, muy triste. Y os preguntaréis, con toda la razón del mundo, “¿Por qué está triste?” Pues el motivo es muy simple y muy complicado a la vez: no puede escribir. No es que no tenga lápiz ni papel, entendedme, el pobre no tiene tiempo. Escribir es lo que más le gusta en el mundo, pero todos tenemos obligaciones que cumplir: el trabajo, la familia, los amigos… y nos quita más tiempo del que deseamos.
“Ojalá ser ave y cortar los vientos.
Ojalá ser pez y surcar el mar.
Ojalá…
Ojalá ser yo mismo,
guiado por mi instinto poder trazar dulcemente
los versos sugerentes de tu boca soñar.
Ojalá…”
Pobre poeta, encerrado en la cárcel del deber mira a través de las rejas su vida pasar. Quiere salir, quiere escapar, quiere correr lejos de ese horrible lugar, pero el deber siempre nos persigue. Mirad a vuestro alrededor y veréis como todos tenemos sueños por cumplir, ilusiones por hacer, por realizar… pero el deber, como fantasma invisible nos atrapa y hace pasar el tiempo velozmente, hasta que vemos como nuestros sueños son solo un pequeño punto en el horizonte a punto de extinguir.